Estar ali e já não estar

Morte. Fim do caminho. Passagem para um outro estádio. Ordem natural das coisas. Lei da vida. Momento fugaz em que os olhos se encerram para todo o sempre, o corpo se abandona ao sono metafórico de silêncios infindáveis, a alma se eleva, para alguns, e se desprende para mais aventuras etéreas, renascimento ou apenas, como dizia Saramago “a diferença entre estar e já não estar”. Seja qual for a acepção e o significado da morte é consensual que a morte é sempre um fim e um fim que acarreta consigo um início. Depois da morte há uma outra vida. Sempre. Rituais que se desaprendem e outros que se adquirem por via da ausência irreparável do corpo. Aprendizagens lentas a espaços em branco e vozes que ecoam apenas na memória. Lugares vazios que surpreendem os que sobrevivem e os cutucam no ombro nas mais inusitadas situações, tão comezinhas por vezes, e, contudo, sempre tão prenhes desse espaço dolorosamente em branco que o abandono do corpo e a entrega do alma ao criador significa. “Estar e já não estar”.

A morte de um escritor representa uma morte dupla para o leitor muito além da dicotomia “estar e já não estar”. Se por um lado representa a morte do ser humano e de um ser humano, o homem público, e não raras vezes endeusado pelo culto icónico da personalidade, seguidores que derramam lágrimas pungentes pelo súbito “estar ali e já não estar”, por outro, tem como consequência, a morte dos livros, a mão que deixa de desenhar letras e alimentar a compulsão do leitor. O fim da criação de universos e tramas para depois os derramar em palavras e mundos cuidadosamente gerados pelo talento genial de escrevedores de universos constitui a pena máxima, uma ausência irreparável. A morte de um escritor é sempre uma tragédia para os seus leitores. Tal como os de que gostamos e que deixam atrás de si um rasto de absurda ausência, os escritores espalham um silêncio doloroso de novas letras e universos e deixam órfãos os seus leitores.

Este Novembro foi pois um Novembro mais triste. Não houve voz dissonante, crítica nem fúria. Não houve a procura incessante do próximo livro, a espera como um nervoso fininho na alma, e o prazer indizível de ter mais um Saramago entre mãos e esperar mais um belo naco de prosa, um excerto polémico a agitar mentes ou uma estória contada seu estilo ímpar. E ouviu-se um enorme silêncio branco que como um manto se abateu sobre os leitores. Sós e órfãos. Estar ali e já não estar.

Caricatura de Hermínio Felizardo a quem agradeço a autorização para publicação.